Det er mandag morgen, jeg er trøtt, det er litt utpå dagen, jeg venter på samtale. Med legen.
Det er som om det regner. Jeg teller. En-to-tre-fire-fem-seks-syv-åtte. Eller sju. Jeg sier vel egentlig sju. Men jeg skriver syv. Jeg synes det lyder klarere. Og noen ganger når jeg sier sju, tror noen jeg sier tjue. Kan de ikke høre?
Det er alt jeg ber om. Ikke at noen skal skjønne alt, men i alle fall høre hva jeg sier.
Jeg leser i dag. Truls over Grønland. Fordi jeg blir fort sliten, leser jeg stykkevis og delt. Kanskje slik han selv går.
Jeg skriver meg ut av komfortsonen. Ut av å bare snakke om bøkene. Inn i meg selv. Inn i dette mørke havet. Jeg legger på svøm. Jeg møter en måke. Som Odd Børretzen sa: Han hater måker. Jeg er en måke som skriker skal ha, skal ha. Hatet han meg?
Odd lever ikke lenger. Jeg får ikke spurt.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar